Buida, ressono al so del més lleu pas,
museu amb estàtues, sumptuós amb pilars, pòrtics, rotondes.
Al meu pati una font hi brolla i torna a engolir-se,
amb cor de monja i cega vers el món. Lliris de marbre
exhalen com perfum la seva pal·lidesa.
M’imagino davant d’un gran públic,
mare d’una blanca Níke i d’Apol·los d’ulls buidats.
En lloc d’això, els morts em martiritzen amb atencions, i no pot passar res.
La lluna em posa la mà al front,
impàvida i callada com una infermera.